Entre Setúbal e Alpiarça, reler LP num quarto de hotel

Prá minha cela atiraram-me um pão duro (envenenado); a água da bilha, bebi-a (tinha bichos). Hoje um raio de sol quis entrar cá dentro e cuspi-lhe. O desprezo dos homens, que me importa? Sabiam que o meu destino era este (Ela sabia) e não mo diziam por piedade. Que importa? não queria sol nem pão nem água nem piedade, apenas que, onde estiver, por um  segundo apenas, a Amada, aquela a única se lembre agora de mim.

Tarde demais, amigos! Nada a fazer agora estou pronto. Não tenho safa, parece. Saio do camarim assobiando: A  Vida me aborrece, a morte quero, balada em voga, para o maior número do espectáculo, a minha rábula, prometido no cartaz e já previsto há muito, isto é, a mágica inevitável levitação sonâmbula a muitos  mil metros de altura (tantos! ... ai a minha mania das alturas... perdoem se exagero) e depois o salto mortal lá mais pró fim, no trapézio sem rede sem esperança sem avé-marias sem nada. Olho para baixo, sinto o medo dos tipos da plateia, uns cagões, mortos do medo que devia ser o meu, e eu tenho, rapazes! e eu escondo, cavalheiros! detrás da minha fatiota larga, sarapintada, cetim fulgurante a sete e quinhentos o metro, fato de palhaço barato para melhor e mais os intrujar, ofender, insolências de polichinelo feitas a rir para gente que dá vontade de rir - e quem neste suave país não há-de querer rir, mesmo com o rabo cagado de medo?

Atiro o chapéu e ele vai a rebolar pelo ar, levando agarrado o meu chinó cor-de-rosa.; em pontapés raivosos de boneco, largo as calças e mostro umas ceroulas encarnadas; dispo o jaquetão e lá vai ele a saracotear feito espantalho voador, pássaro tosco, sem cabeça nem destino certo; estou agora preso só por um braço à barra do trapézio e trinco uma banana, com trejeitos de macaquito. Finjo que me solto e vou cair, dou um grande grito, eles gritam também todos, arfam (serão asmáticos?) tudo a fingir, a fingir pois que compreendem a minha aflição, gesticulação, representação, mastigação ou reinação. O que eles gostavam, o que tinha verdadeiramente graça para eles, eu sei, era que tivesse uma morte rápida, espectacular, sublime se possível, ora essa! ou que fosse tudo a fingir, como eles fazem (gostam), uma coisa breve que os arrepiasse brevemente (evitai o pânico) que não os fizesse desconfiar se estou a rir ou a sério, ou de quem me rio, afinal, se deles ao certo se da morte certa que me espera lá em baixo, quando os tambores começam a rufar (como é seu dever), reconciliado, parado, perdoado e consentido já, rindo todo, estatelado, desconjuntado no meio da pista, estrapaçado de todo como diz o povo, rindo também - e é tão fácil a um morto rir! é tão fácil rir de um morto!...

Esperem, esperem!

Luiz Pacheco, Textos Sadinos. Setúbal, Plurijornal, 1991. p. 30-31.